Milano da bere, da deglutire, vomitare. Il ricordo, il sogno, il terribile risveglio. Eccoci. Di nuovo. Ancora vivi, nonostante tutto. Questo è un diario: di ricordi, ma soprattutto di precordi. Ci stanno qui, sul gozzo. Assieme alla gomma da masticare che ci è andata di traverso.
Il pensiero al passato, ormai lontano. Il pubblicitario milanese morto nello scorso aprile, autore dello spot Ramazzotti. Sullo sfondo sonoro, Birdland dei Weather Report. Marciavamo compatti dalla metro verso l’alto delle piazze; io Cadorna, Stazione Nord. Assieme a mille e non più mille, marciavamo sulle note succose di Birdland. Camerieri giovanissimi, di non più di sedici anni, correvano con enormi vassoi in mano pieni di cappuccini incapsulati in ovuli termoindurenti verso uffici guaiolanti di fax erotici puntati a missile sulla borsa di Londra. Le biciclette scodavano arzille tra taxi gialli folgoranti, le biondone sfumate col tacco a periplo 1267 che a cena mostravano le ciglia al risotto… Zuegg, marmellata di more, che scendeva come sangue dai muri… Nel cuore bit micidiali che preparavano l’invasione del Belgio, mentre i Frankie Goes to Hollywood tambureggiavano nelle discoteche più astiose d’Europa e i gay e gli etero finalmente potevano abbracciarsi promiscuamente nei bagni, succhiando mascara e Eau de Toilette Gian Marco Venturi dal soffione a piena pressione… E la sera, i locali si aggrovigliavano fin sopra i tetti, rotolando prosciutto di Parma nella rucola, nel grana, nel Cartizze a temperatura Finlandia… Milano che era, che era, che era… (Continua.)