Testi di Francesco Terzago, illustrazioni di Igor Verdozzi.

1.

Le uniche parole che mi sono care al cuore
sono quelle che non si scrivono. Dico,
almeno ti restano come il gioco dei coriandoli
di quando eri bambino ché ti vestivi
come un eroe dei romanzi d’appendice
e correvi col tuo spadino a dar fastidio alle piccole.
Lo sapeva bene, Ermanno, tumulato con 145 kg
di carta messa sopra e poi sopra la terra.
Imbalsamato con le pagine di Dostoevskij
e di Donald Richard DeLillo.
A Ermanno il cervello glielo hanno tolto dal naso
con un uncino. E le parti più importanti del corpo,
(fegato, testicoli e pene) sigillate nei canopi.
Ci ridevamo sempre quando diceva
che alla carta degli economici bastano dieci anni
perché sia gialla, gialla e viscida, nemmeno buona
per essere usata al cesso. E allora non ne vale la pena
ci diceva, e noi ridevamo e bevevamo, e il cinese
versava Martini bianco – caldo, non ne vale la pena
di vivere in un mondo come questo.
Se infili la mano sotto al lavabo
trovi sicuro una confezione di shampoo
è lì da dieci anni, e non è cambiata per niente,
in dieci anni che l’hai presa dal discount
non è cambiata di niente. E tu nel frattempo
hai messo qualche capello bianco, ammazzato
quattro pesciolini rossi, fatto fuori un campo
di insalata, uno di soia ([...] fa schifo un campo di soia
una distesa marrone di tentacoli,
la terra parla come un sacco di camole
attira i topi, fa scappare i miei cani […]
Enrico odia i campi di soia, non solo quelli),
e poi, be’, hai buttato giù
qualche migliaio di uova arrivate dalle batterie.
Hai conosciuto una donna dai fianchi larghi
e vi siete detti ti amo ti amo e vi siete sposati
per fare felice qualcuno di odioso, e alla fine
messo al mondo anche un vostro bel figliolo.
E questo imparerà a lavarsi, a leggere
a mangiare, a comprare cose di plastica
e di metallo. Andrà sulla Luna, correrà
in Aston Martin, comprerà cose che resteranno
ai figli che a sua volta metterà nel mondo.
Magari la confezione di shampoo
sarà passata per le mani di tutta questa
marmaglia, sarà diventata uno di quei
Cimeli di Famiglia, comparirà
in un’Araldica del Dopo-Bomba, sarà
una di quelle anticaglie, di quelle dico
che nel futuro sbilenco potranno fruttare
qualcosa, si capisce bene, al monte dei pegni.

I loved you son, di Igor Verdozzi

2.

Quella vecchia è mezza matta fa l’amico,
e me la indica con un cenno della testa.
Dice che per i morti tutti i semafori sono spenti,
e va avanti così, con la voce – sempre più forte,
fino a quando qualcuno non le dà retta
o scoppia a piangere e tutti si scostano.
La vecchia alla fermata dell’autobus
picchia il suo bastone lungo lo spigolo
del marciapiede, – calze di lana gialle,
gambe stese, carne penzolante,
in mezzo a quelle il bastone a fare toc toc.
…dice che ha scelto bene la sua casa.
E un nero la ascolta e la capisce
e le stringe una mano. Vedi, dice
la vecchia dalle calze gialle: c’è
lo studio del medico al mio stesso pianerottolo
e il cimitero è proprio lì, lo vedo bene
dalla finestra del bagno. E poi dice,
io sono una vecchia donna istruita e vado in chiesa,
nessuno mi frega più, ah, te lo dico, nessuno.
Lo ha proprio alla sinistra del water, il cimitero.
Me lo è venuto a dire l’idraulico, – perché
ci vado tutte le settimane da quella,
per i problemucci che ha quell’appartamento.
Lo ha comprato coi soldi che le hanno dato
per il marito che le hanno messo sotto terra.
Per un carci-qualcosa. E aggiunge,
che per la vecchia è stata una fortuna,
che quello la picchiava. Ma ora lei ha una casa,
e il figlio la va a trovare ogni fine-settimana.
Da quella finestra, la vecchia lo sa benissimo,
ci si vede senza sporgersi le migliori sepolture.
Quelle nella parte più alta della collina,
sotto ai sicomori che nessuno
ha avuto il coraggio di tagliare
perché ci hanno visto la Madonna.
C’è solo da scostare la tendina ricamata,
e qualche bottiglia rossa di olio per il corpo.
Non succede che la vecchia lo faccia
dopo che ha finito di pranzare. Il più delle volte
se ne sta lì a leggere un vecchio libro
che racconta di pirati, un vecchio libro
dove tutti si fanno la guerra per il cuore
di una donna. C’è la voce del televisore,
nell’altra stanza – per tenerle compagnia
la paura – da questa parte – che se scostasse
la tendina ricamata troverebbe il soliloquio del sole.
Il fatto che il teschio di un viso conosciuto
si riconosce solo per una traccia di rimprovero
tra le giunture dei denti.

"Blank Words" di Igor Verdozzi.

3.

I libri adesso te li comprano così.
Mettendoteli sulla bilancia
che hanno preso dal macello che è fallito
per la carne dalla Cina e dal Messico.
Prego, metta qui, sì, appenda al gancio.
Ecco. Bravo. Vorrebbero pesare anche te
attaccandoti come uno squalo per le guance
se solo ci potessero guadagnare qualcosa,
la voglia gliela leggi nei gesti delle mani.
Sono stato in Portogallo a pescare squali con mio padre,
i più piccoli gli si toglieva l’amo e il cavo d’acciaio
facendoglieli passare per il lato della bocca
dopo averli storditi con una mazza da 5 kg
dopo averli misurati tenendoli appesi proprio così.
Piangevo perché non volevo che morissero
e dicevo a mio padre che era l’uomo
più cattivo di sempre. Ma ributtati in mare
davano due colpi storti di pinna verso il basso
e la vista non li raggiungeva più.
Vorrebbero misurarti le spalle e la vita
come fanno i sarti, fare due calcoli per capire
la carne che ti potrebbero sfilare via
dalle ossa azzurre come un cappotto,
gli basterebbero lunghi coltelli e qualcuno
di importante che gli dica faccia pure.
Questo è un giorno nuvoloso, luce poca,
farraginosa. Problemi di serotonina,
forse un principio di diabete che viene avanti.
Ho preso quelle banconote stropicciate
e sono andato a bere. L’ora non te la so dire,
inutile chiedere, sono tutte le stesse
in questo periodo dell’anno. Finiti
quegli spiccioli impiastricciati di urina,
ho consumato i sei sette buoni pasto
che l’Università mi passa ogni mese
perché sono volontario. Poi mi sono indebitato
con il barista senegalese e non ho offerto a nessuno
un recioto di Valpolicella o di Soave,
nemmeno un bicchierino di detersivo da cessi
anche se forse lo avrei voluto, per avere qualcuno
a cui volere bene oggi e chiedergli di offrirmi da bere.

***

In realtà non ho fatto niente di tutto questo
eccetto la pesca allo squalo in Algarve,
dove l’oceano fa tutto in grosso come
nei film americani e se sei bambino
ti accovacci per ascoltare meglio
il vento che stropiccia le onde.
E guardi il risucchio della marea
quando rincorre i bagnanti e li attorciglia.
Questa roba è vera, lo giuro sui miei denti.
Come il sogno che aveva mio nonno,
me lo raccontano sempre: avere un ufficio a New York.
Ci è riuscito ti dico. So che è morto cinquantenne
per un infarto, poco più. Morto come un uomo d’affari
che si rispetti. Avrei voluto comunque conoscerlo,
mio padre me ne parla spesso del fatto che gli voleva bene
perché era suo padre. Avrei voluto conoscerlo
per chiedergli come ci si sente a morire in quel modo.

"The Grate Escape", di Igor Verdozzi.

Lui è Gilles Deleuze.

Si tratta di una foto che gli è stata scatatta da un fotografo francese. Ed è un’immagine che sta facendo il giro della rete.
Deve avere qualcosa di speciale.
E’ da un pò di tempo che la inseguo.
A voi cosa fa venire in mente?

Magritte, L’impero delle luci, 1954

Riportiamo qui “L’empire des lumières” (E.L., olio su tela, 195 cm. x 130 cm.) nella versione presente alla Peggy Guggenheim Foundation di Venezia. L’E.L. appare, nell’opera di René Magritte (1898 – 1967), come una sorta di tema ricorrente. Tra il 1949 e il 1964 Magritte dipinge l’E.L. a 23 riprese (16 olii, 7 gouache). Abbiamo a che fare con 23 varianti dello stesso tema. André Breton (“Le Surréalisme et la Peinture”) così commenta l’opera: “

C’è voluta tutta la sua audacia per affrontare questo problema: estrarre contemporaneamente ciò che è chiarezza dall’ombra e ciò che è ombra dalla chiarezza”.

La compresenza di giorno e notte – un paesaggio notturno sotto un cielo diurno – fa dire al pittore:

“questa evocazione della notte e del giorno mi pare dotata del potere di sorprenderci e di incantarci: Chiamo questo potere: poesia”.

Questa poesia del visibile affonda le sue radici, in Magritte, nel paradosso, nella contraddizione, nel contrasto, nell’enigmatico, nel misterioso. Vengono alla mente le “sintesi disgiuntive” di cui parlarono Deleuze e Guattari nel loro “Anti-Edipo”. Su tutto questo mi riprometto, più avanti, di intervenire.

Tra le immagini del Natale 2009, questa è quella “mia”…. visto che passerò le vacanze a scrivere e a leggere. Si tratta di una immagine che mi è arrivata su Facebook via Davide Fasolo. Grazie !

Non ci sono finestre nel salone.

Contro le pareti, tremolanti luci artificialmente soffuse, risaltano indistinguibili profili ed inquietanti ombre in lento e perenne movimento.

Nell’aria un leggero profumo: droga sublime, assenzio che rapisce, che imprigiona, che fa impazzire, che logora la mente, che eccita i corpi.

Quanta gente entra ed esce dal salone infernale, dove si godono pazze allucinazioni! Tutti felici, anche chi è conscio dell’ineluttabile male che subirà.

In quel salone abita l’amore mentale.

Quello fisico, da solo, non è apprezzato: troppo misero ed inutile; non appaga, non serve a nulla.

Silenziose figure senza tempo si aggirano – chi frettolosamente, chi noncurante, chi con invitante e sfacciata aria di sfida – tra i centomila specchi, grandi e piccoli, di ogni dimensione, sparsi per il salone, disposti secondo astratte geometrie ovunque: per terra, sui muri, sui soffitti, sulle porte; tra quelle arcate inquietanti vetri e frammenti irregolari di specchi segnano gli itinerari degli ospiti, luminosi e perversi.

E’ il labirinto proibito, dal quale non si può uscire indenni.

Le immagini virtuali dei visitatori passano contemporaneamente sulla miriade di specchi, poliedriche espansioni della realtà, riflettendo nebbiose situazioni di lontane figure ad altrettanti silenziosi e frementi voyeurs.

Si può godere segretamente e pazzamente osservando chi passeggia, scoprirne i vizi, senza sapere da dove provenga la sua immagine e senza temere di essere rimproverato; ci si può mostrare liberamente, spiare le altrui debolezze, ma la reale posizione di chi osserva è segreta e virtuale, come quella di chi si mostra, persa in quella realtà speculare capovolta una doppia infinità di volte.

Le immagini riflettono e rifrangono mille volte, prima di arrivare alle menti degli osservatori. Si possono osservare i mondi segreti di altre dimensioni e dare libero sfogo ad ogni desiderio, anche a quello più inconfessabile, più indecente, più volgare: troverai sicuramente chi ti ammirerà e ti ricercherà.

Tutti sono felici di potersi mostrare agli infiniti spettatori, dei quali non si potrà mai identificare la reale posizione, né il reale numero.

Tutti felici di poter ricambiare con lo spettacolo del loro intimo, protetti dal segreto disegno degli infiniti specchi, che rimandano ai nostri occhi mondi inquieti.

L’osceno, l’immondo ed il volgare, solo con ricercata e pulita raffinatezza.

Chi tenta di rintracciare qualcuna delle figure che si aggirano tra gli specchi potrebbe essere ucciso, ancor più se si tenta di rintracciarle al di fuori di quel tempio labirintico.

Anch’io oggi passeggio tra gli specchi ed osservo. Godo di infinite visioni, di pazzeschi universi.

Solitario provoco e risveglio gli istinti più bassi di chi mi circonda.

Ma mi annoio.

All’improvviso appari.

Ti vedo, mi sorridi ma non ti guardo. Chissà dove sei e a quanti, contemporaneamente, starai sorridendo, nel caleidoscopico labirinto speculare.

Riappari, ti vedo, mi sorridi. Ricambio con una volgarità.

Non desisti, non resisti. Ma dove sei? Quante volte la tua immagine è riflessa prima di arrivare ai miei occhi?

Stai veramente guardando me?

Ed io Te?

O per buffa legge fisica le nostre immagini rimbalzano su infinite superfici fino a riverberare in altri occhi?

Ti fuggo, mi è bastato spiarti una sola volta, sei la perfezione, mi attanagli, mi togli il respiro, ti voglio.

Non mi concedo oltre, ma tu mi insegui ed appari continuamente negli specchi che io osservo e mi inviti a liberarmi dei miei segreti, lo ammetti e lo dimostri in ogni modo: MI AMI.

Non mi fido, probabilmente stiamo comunicando con altre persone, vittime delle intercettazioni abusive e permesse nel salone.

No, ecco, ci stiamo vedendo di nuovo. Tu ti avvicini e mi rendo conto che tra noi ci sono sempre meno specchi, ci vediamo sempre più grandi, più aperti, più nitidi, mi convinci sempre più stai pronunciando il mio nome. Ti esibisci solo per me.

Molte creature inquiete tentano di intromettersi tra i nostri specchi abbandonàti, ma oramai non c’è più spazio per loro, non li guardiamo più, rapiti dalle note di un lontano violino, lentamente viaggiamo nel tempo e nella luce, attraverso il paradiso di quegli infiniti specchi.

Continuiamo, tra i sorrisi ed i cenni d’intesa, ad avvicinarci, siamo sempre più vicini ed ascoltiamo la struggente melodia dell’arpa degli dei.

Dove sei? Tutto si accende, inebrianti note escono da magici strumenti e danzatrici egiziane muovono soavi passi tra gli insostenibili profumi dei loro corpi.

Mi riempio di te, del tuo sorriso, della tua luce e dei tuoi occhi. Io sono arrivato, non ho più specchi davanti a me, non guardo più nessuno, sono pronto. Tremendi orgasmi mi stanno squassando la mente, non ho più alcun ritegno, solo per te.

Anche tu ci sei, siamo sempre più vicini, mostri la tua persona. Non ci sono più specchi tra di noi, ma non possiamo ancora abbracciarci, non è dato neppure pensarlo.

Una luce color cobalto ti avvolge, radiosa immagine mi ipnotizzi ed io, rapito dall’estasi, sono felice. L’orgasmo si è oramai impadronito dei miei movimenti.

Nessuno dei presenti sa a chi sto sorridendo, qualcuno crede stia guardando lui e ricambia. Qualcuno lancia sfacciati messaggi, ma lascio perdere; il mio intimo si è schiuso in tutta la sua magia, non ci sei che tu, nuda, solare, perfetta creatura maledetta. Ti offri senza vergogna e pudore, mi cerchi.

Ci ripenso, non mi fido, mi allontano, proseguo tra gli specchi. Osservo altre figure meno attente a me. Lancio perversi messaggi, sfogo la mia pazzia. Non ti voglio più, vattene.

Ma tu sei sempre presente, sempre accanto a me. Sempre più vicino. Mi hai convinto. Mi volto di nuovo verso di te, ci sono. Sei proprio chi cercavo.

Allungo la mano, ti voglio accarezzare, lo so che è proibito, ma voglio avere anche il tuo corpo, non resisto, devo corrompere le nostre menti… ecco… ci sono, quasi… sorridi… ti offri a me… porgi il tuo corpo… scintillano i tuoi occhi… freme la mia mente… ancora un istante e ci siamo. L’infinitesimo da non sorpassare.

Fulminea l’ombra, scura e rapida la mano, veloce il proiettile che ti raggiunge, sobbalzi, sei colpito al petto ma non muori, non esce sangue, rimane la tua nuda presenza, rimane il tuo volgare incedere…ma non muori.

Un urlo silenzioso mi trafigge la mente, mentre lo specchio va in frantumi con la tua faccia sorridente ancora impressa.

Non eri tu, c’era ancora uno specchio: l’ultimo, quello di cobalto.

Il proiettile diretto a te ha trafitto a morte me.

Scompari dopo che il tuo bestiale sorriso si è nuovamente moltiplicato centomila volte in centomila frammenti; il tuo corpo si è suddiviso in centomila porzioni, sotto lo sguardo goloso dei presenti, che si muovono ciechi per vedere e godere meglio, con i loro occhi e con le loro menti malate, per assaporare almeno qualche briciola del mio delirio.

C’era ancora uno specchio tra noi: il tuo. Da quello specchio violentavi centomila persone con un solo sguardo ed a tutte sorridevi, dal tuo mondo blu cobalto, a tutte facevi cenno di avvicinarsi, a tutte chiedevi, a tutte promettevi. Le hai tradite tutte e chissà ora dove sono, mie compagne di sventura, distrutte in qualche angolo del salone, distrutte meditando progetti di morte o di vendetta. E’ la maledizione dello specchio.

Il tuo vizio è il più nefando, uccide lentamente e corrode l’esistenza di chi ha la sfortuna di incontrarti.

Fortunatamente hai successo solo nel labirinto degli specchi: non sei felice perchè non puoi scegliere, non conosci l’equilibrio.

Peggio per me, non dovevo fermarmi, non dovevo fermarmi, non mi dovevo svelare, non mi meritavi. Ma ho amato, a modo mio, così come sono capace.

Una parte di me è andata in frantumi con lo specchio, ma ti amavo.

E mentre nel delirio della pazzia e del dolore esco di corsa dal salone magnetico, ti vedo fuggevolmente in uno dei frammenti caduti per terra. Sorridi. Fai cenno di avvicinarmi. Ricominci la tua farsa meschina.

Gli occhi si velano, la vista e la mente si annebbiano. Mi sembra di vedere, nascosta dietro un tendone, la danzatrice egiziana, che  sorride, accarezzando il suo serpente.

Ai suoi piedi, tra la polvere di una clessidra in frantumi, ti vedo… non mi importa.

Tanto non piango.

Tanto è una follia.

…ma tutto ciò mi rende terribilmente felice.

E lo rifaccio.

E rinasco.

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show

 
Sono tornata. Tornata con lo spazio sulla street art, tornata a Zurigo, tornata ad indignarmi, tornata ad avere paura, tornata a sapere che le parole e le immagini possono fare più di quello che crediamo.  Tornata a catturare segni .Per un po’ ho pensato che no, non potevo. La sospensione è stata un silenzio consapevole, uno spazio. Di solito quando scrivo lascio due righe e metto una parentesi, così

(                                                             )

Lo spazio vuol dire tante cose e contiene tante cose.  Nello spazio e nel silenzio si può tamponare lo sfinimento e si può lasciar cicatrizzare il disincanto. Avevo bisogno di farmi contenitore silenzioso e di riflettere. Quello che è accaduto in Italia, quello che sta accadendo,  mi ha richiesto quello spazio-parentesi. L’overdose di contenuti, sia visivi che scritti a cui siamo sottoposti, sia che frequentiamo la rete sia che ci limitiamo a seguire radio, televisione e giornali, a volte mi provoca un lieve deragliamento della capacità analitica.  Mi era già capitato. Stavo scrivendo altro, avevo agito nello stesso modo

(                                             )

Adesso c’è stato qualcosa che mi ha trascinato indietro, un cupo REWIND storico, politico, personale.  Non ho capito più. Il mio ruolo il senso del tutto, del fare. Mi pareva di essere “depotenziata”. Le parole, depotenziate. La rabbia, depotenziata.  Le immagini, depotenziate e disperse in un mare magnum dove nessuno ne guarda più le fosforescenze. La  tristezza, come una spada, dentro, ma depotenziata anch’essa. Non li guardavo neanche più i graffiti, qui o all’estero, ho camminanto depotenziata  imponendomi  di creare una distanza, un vuoto, che mi facesse riflettere lontana dalla polifonia di voci che si era fatta cacofonia dentro di me che ero diventata una distratta testimone invece che un’attenta testimone, e se si deve testimoniare ( e/o narrare, e/o capire) non si può essere distratti, proprio no. Ho atteso, ho  permesso che arrivasse quel vuoto- parentesi. Quel monento di respiro. Solo respiro.  Non è indolore. I pieni ci stordiscono e ci illudono di salvarsi. Illudono, appunto. Le parole e le immagini non possono “imbottire”, salvare dall’abisso del niente che l’horror pleni contemporaneo a volte ci infligge.  Le parole e le immagini devono essere “vigili” come le persone e pronte a scrollarsi via la polvere e se la polvere si è incollata sopra, allora si deve tagliare. Può sanguinare, può far male.

Non li vedevo più i graffiti.  Lo spazio urbano intorno a me era carico di segni tutti uguali, indistinti, una nebbia, una melma di cose. I brand delle grandi corporation, i cartelli stradali,le indicazioni delle trattorie fuori porta ( girare in periferia avvicina a quello straniamento, a quel non -conoscere e non ri-conoscere fondamentale per avvicinarsi al nucleo). E ancora i grandi ipermercati nella loro invadenza, gli edifici in ristrutturazione, i nuovi parcheggi, e graffiti, c’erano ma mi parevano sbiaditi, privi di forza. Non erano loro, ero io. L’occhio di chi osserva modifica quello che vede. Agisce su quello che attraversa la retina. Ero io.  Appunto, sbiadita, sfinita.  Adagio sono tornati i colori, i contrasti urbani, la pioggia di vetro fine e la neve di questa stagione, e il senso dell’attorno, del contorno, dell’esserci dentro e narrarlo. A Zurigo hanno cancellato il primo graffito che, per fortuna ho fotografato, quello su cui erano seduti i due giovani. Ma ho trovato altri segni. E questa mi ha ipnotizzato. Perfetta: una composizione urbana che si è fatta da sola, davanti ai miei occhi. Arte davvero, arte spontanea. Il negozio di moda, il suo invitante luccicare, la vetrina che ammicca ed espone abiti costosissimi per la voracità del consumismo che riempie, e, accanto, tag, segni di vario tipo. Un binomio perfetto. Il contrasto, lo stridore. Il simbolo. L’ho colto subito,  ma mi sono domandata, fotografando,  perché?  per quale ragione farlo, fotografare graffiti, scarabocchi secondo molti, perché continuare? Per salvarli. Dall’oblio, dalla fine, per serbare un frammento di un film che non verrà mai girato composto da me, dalla parentesi -svuotamento, dall’occhio che ritrova i colori, dal senso che questa composizione ha e che mi è venuta incontro in una fredda notte zurighese, quando ho pensato che testimoniare, fotografare e capire era l’unica cosa che potessi, sapessi e dovessi fare.

 Questa volta ci avviciniamo di più alla nostra epoca: penso che possa bastare come primo indizio…Dunque avanti, sotto con i nomi… voglio titolo e autore dell’ opera d’ arte in questione…

Odilon Redon

«Ho sempre provato la necessità di copiare la natura in oggetti minuti,   particolari, fortuiti.
Soltanto dopo lo sforzo di volontà compiuto per rappresentare minuziosamente un filo d’erba, un ciottolo, un ramo, un brandello di muro vecchio sono preso come dal tormento di creare qualcosa di immaginario. La natura esteriore, così recepita e dosata, diventa, per trasformazione, la mia fonte, il mio fermento». (Odilon Redon)

Jan vanHuysum

Sono sempre stata attratta dai fiori dipinti, sono fonte inesauribile di colori e forme, in particolare i pittori del Nord, Olandesi, Fiamminghi nel diciassettesimo secolo (ad esempio Jan Davidsz. de Heem o Jan vanHuysum…) sono stati maestri nel “riprodurre” composizioni floreali  pregevoli per  delicatezza, i ritmi naturali che intercorrono tra il  gambo e le foglie, tra i vari colori e i tipi di piante. Hanno catturato la fragile bellezza dei fiori e il senso di speranza e gioia che essi rappresentano. Le loro composizioni appiaiono vive  e  viene da credere che il loro profumo e non il pennello dell’artista, abbiano  attratto  coccinelle e  api nei loro petali.  Sicuramente realistiche questa tele, ma forse non fino in fondo molti dei mazzi di fiori che loro dipinsero mai avrebbero potuto esistere in natura, insieme e fioriti nello stesso periodo dell’anno e la loro abiltà è stata anche nel creare effetti che la natura  non poteva uguagliare.

Georgia O'Keeffe

Molti pittori si sono cimentati in composizioni floreali, si ricordano sempre i fiori di Van Gogh o quelli di  Pierre-Auguste Renoir o   in tempi recenti quelli di Georgia O’Keeffe, tuttavia i fiori di Odilon Redon hanno un’ “atmosfera” diversa.

Odilon Redon

Odilon stringe una  profonda amicizia col botanico Armand Clavaud,  che lo avvia alle  teorie di Charles Darwin e gli “regala” la passione per i fiori, che lo accompagnerà fino alla fine e a partire dal 1900 inserì le nature morte floreali, da sole o sullo sfondo di latri quadri, in rutte le esposizioni a cui prese parte.

Fantin-Latour

Stringe una salda amicizia anche con il pittore Henri Fantin-Latour, grande “narratore di fiori”, ma il cui approccio alla composizione floreale  è fondamentalmente realistico, anche se venato di “fantasia”,  i suoi fiori sono sempre e comunque fiori reali, rigogliosi e magnifici nei loro colori e nelle forme preziose.

Redon  al contrario “racconta” la realtà attraverso la memoria e l’immaginazione, donando alle sue tele una valenza evocatrice che travalica l’aspetto esteriore dei fiori.

Odilon Redon

C’è grande armonia tra i dolori e le forme, i colori diventano anche parte integrante del segno e sono quelli  della mnatira nel suo splendore e anche quando le tinte si fanno piu’ scure persiste la tenerezza della sfumatura che gioca spesso in trasparenze anche con le altre figure delle tele e che rivela la sua predilezione per il sogno e la fantasia.

Le sue pennellate sono spesso ovattate di colori accesi e spesso dissonanti sulle quali sono  “sparse”  piccole pennellate vibranti, a tratteggio o a piccoli tocchi liberi per sfrangiare la materia, mostrando una realtà dipinta altamente visionaria che raggiunse quasi  l’astrazione, liberandosi da ogni vincolo compositivo.

Per chi volesse ho messo on line un album con circa cinquanta composizioni floreali qui: ODILON REDON

Chicca