Io dico qui che Camillere è un mito
facondo, uomo intellettuale, Sicilie,
agrumi a Milimunti Scalo, sudd
‘mportanto, Camillere fà grande
il sudd, grande scriddore, tivvù
con Fabiofazie, grande ‘mportanto
presentatore meglie di Corrade,
Camillere parla meglio che scrive,
scrive romanzo ‘mportanto
“Montalbanosono”, m’portanto
diriggenziale commissarie Sicilie
“Montalbanosono”, che tutte
polizia mangiano beccafico mentre
morto che parla, e taliano tutto,
sempre a taliare a destra e manga,
Camillere nostra gioia nazionalo
ottantasette paesi, grande scoperta
gialle, genere nuove e m’portanto
tivvù attore fiction m’portanto
dirigenzialo Sicilia agrumi fichi d’India
zagare. Profumo di, m’portanto,
mare, pesceammare, pescacheguizza
sempre ammare. Spaghettiscoglio
granite, cannolo, calibro vari, ‘mportanto.
Io a sentire Camillere parlara m’incanto
come a Berluscono, altro prezioso
m’portanto del paese nostro.

Ai tempi del menarca
su spiagge pandorate
Certosa, Villa Galbani

****
Topolinek, abitualmente
veste Barzotto
son pomeriggi estivi
stretti stretti

****

Quando mi dici così
ti amo
e ti rispondo così
che famo

****

Il menarca bandanato
gestore della morale
d’Italia, sul visore tv
buoi dan del cornuto
ad asini che volano

****

E’ simpatico, quando
canta in napoletano
da cumenda. Munifico,
lui emana panettoni
a Natale, profumi
e balocchi di lattex

****

La moglie fa la lamentela
dal Santoro, interpretata
dall’attrice struggita.
All’evidenza marcia
risponde il teatro, magnaccia

****

Gl’Italiani meritano questo
hanno votato, voluto
emulato. Se Roma è
tritatutto Milano inventa
le mode della furia, il peggio
parte sempre da qui

****

Vito Catozzo ha vinto
dappertutto. Scrivere
seriamente non lo dico,
il pudore mi detta
le battute, riderci sopra
ancora, fino a perdermi

****

Nel vento, sai
col tempo, sai
col tempo tutto se ne va
ma Leo Ferrè è morto
e in fondo anche Nino Ferrer

[Immagine: Franz Krauspenhaar - Ritratto di massacratore americano in Bolivia.]

Una puntata-annuncio. Che è meglio di un annuncio a puntata. Parte la Fiera del Libro di Torino. Come ogni anno. Il vostro affezionatissimo parlerà con l’editore di Transeuropa Giulio Milani di cose nuove. Il progetto di Transeuropa “Slowbookshop”, di cui avete i punti qua sotto. E poi si parla di blog e industria culturale, un argomento che ci interessa – perlomeno in questi spazi – tutti.

Per i successivi appuntamenti di Transeuropa rimando al loro sito www.transeuropaedizioni.it

Fiera del libro di Torino – incontro su Slowbookshop e I blog e l’industria culturale.

GIOVEDÌ 14 MAGGIO

Sala Professionali – padiglione 5 – ore 16.30

Slowbookshop.org, il primo farm market italiano dell’editoria

e I blog e l’industria culturale: modelli a confronto e nuove prospettive

a cura di Transeuropa

Intervengono
Giulio Milani (editore) e Franz Krauspenhaar (scrittore)

Slowbookshop è:

1. una libreria on line specializzata nell’editoria di ricerca e di proposta,
con particolare riguardo alla piccola e media editoria di qualità;

2. un luogo di incontro diretto fra editori/produttori e lettori/acquirenti,
sul modello dei farm market di prodotti biologici e delle economie di rete,
che si propone di saltare le dispersioni e le distorsioni della GDO;

3. una community di recensori/lettori qualificati, secondo il modello dei Grandi Lettori proposto dai critici Alberto Casadei, Andrea Cortellessa e Guido Mazzoni;

4. una bussola nel mare magnum delle oltre 60.000 novità all’anno prodotte dalla follia del sistema messa in campo dall’industria editoriale per come la conosciamo;

5. il progetto di sviluppo per un modello di fruizione culturale
che tenga conto di valori differenti se non alternativi all’orientamento oggi prevalente, pur essendo capace di affrontare e vincere la sfida del mercato
con proposte “di sistema” inedite e operative.

Partecipate numerosi!

Ascoltavo una canzone di Ivan Lins. Qui a Milano, dopo un concerto al Manzoni nella primavera del 2002, avevo conosciuto il grande musicista carioca. Ora ascolto Dona Palmeira. Dalle scatole del sogno affiora un bastimento carico carico di tonno.

Tonno Palmera. Quello che si taglia con un grissino. Quello che è insuperabile. Quello della “prova fuzillo, fuzillo, zì zì zi…” di Lando Buzzanca.

Clicca qui per vedere il video incorporato.

Nonostante tutta questa volgarità maschilista che mi appartiene, sono felice. La felicità dell’arte è iniziata col dadaismo. Non prima. Il dadaismo ha liberato le belve dalle gabbie. Ha liberato il nonsenso. Ha liberato suoni, rumori, versi di scimmia.

Siamo nel film Lo scatenato di Franco Indovina, con Vittorio Gassman, 1967. Gassman è un attore della pubblicità che impazzisce allo zoo di Roma. Versi di scimmie, pianeti delle scimmie.

Clicca qui per vedere il video incorporato.

Tonno Palmera, Dona Palmeira = Donna Palmera. Ovvero una donna brasiliana piuttosto eccitante che compra alla Standa il Tonno Palmera.

Milano è covo profondo di fantasie impensate. Qui, in questo posto impossibile, ho vissuto tutto il Brasile della mia anima, tutto il Far East, tutta l’Africa, tutto il mondo.

1. Die Bohnen mit dem Pancetta, 2 Salbeizweigen, 5 El Olivenöl, Salz und 3 l Wasser aufkochen und im geschlossenen Topf bei milder Hitze etwa 2 1/2 Stunden garen. KAPITO? #1

2. Möhren putzen, in Scheiben schneiden und 20 Minuten vor Ende der Garzeit dazugeben. KAPITO? #2

3. Wenn die Bohnen gar sind, den Pancetta herausnehmen und beiseite stellen. Etwa 1/3 der Bohnen mit der Schaumkelle heraus nehmen. Die Suppe mit den restlichen Bohnen bei mittlerer Hitze wieder zum Kochen bringen Die Nudeln hineingeben und nach Packungsanweisung garen. KAPITO? #3

4. Die beiseite gestellten Bohnen mit dem restlichen Öl, dem Knoblauch und 5 El Suppe in der Küchenmaschine sehr fein pürieren. Den restlichen Salbei hacken. Pancetta von der Schwarte lösen und grob würfeln. KAPITO? #4

5. Zuletzt das Bohnenpüree in die Suppe geben, Pancetta und Salbei untermischen und die Suppe noch einmal kurz aufkochen. Salzen, pfeffern. Mit Parmesan servieren. KAPITO?#5

[A cura degli avatar di Jerry Calà e di Lino Toffolo - Lino lo vedete e sentite nel video "Pasta e fagioli"]

Stai ancora russando. Sì, la notte è stata breve, non ci ha dato niente. Un finale di mal di testa, il pensiero a una donna lontana, nel tempo, morta nel cuore, si affaccia al nostro scoglio, talvolta, nonostante. Stai ancora dormendo, sì. Più tardi i pensieri pneumatici alla spesa, alle faccende. Più tardi al lavoro. Questo mondo non è quello che pensavamo che fosse, che nostro padre aveva previsto vedendo cadere il muro. Lui che su quel muro aveva pianto lacrime amare di soldato in fuga per la pianura ungherese. Tra poco ti giri e mi guardi con gli occhi incollati dal sebo. Mi guardi e mi lanci una battuta. Siamo qui, soli, senza terra, apolidi nell’anima, tu che sogni addirittura una Germania del cuore che non esiste e mai è esistita, io che non credo più in niente, e perciò fingo di credere in Dio, più che altro perchè ci sono tanti atei che contestando il mio Dio inesistente fanno sentire a me che in qualche modo esisto. E poi la politica. Ce lo siamo detti mille volte, che è assurdo tutto e non ci importa più niente di niente. Vogliamo vedere il crollo, la morte in diretta di questi buffoni, vogliamo vedere tutti, tutti quanti, alla gogna. Soprattutto poveri. Ma no, impossibile. La sinistra, alla quale per disperazione ci eravamo attaccati, dopo che ogni traccia di destra era sparita, ed era venuto fuori questo fascismo sbracato e dolce, da pastiera napoletana, questo fascismo di polizia e di comizio e di televisioni per le masse anziane, finisce nello scolo del pianto nero. “La gauche est une salle d’attente pour le fascisme”, diceva Leo Ferré nel 1971. Come non può essere vero anche oggi? La storia si legge perche la si impari. E’ già stato tutto scritto. Questa codardia la pagheremo cara. E tu russi, ancora, come un bambino piccolo. Come allora, quando eravamo innocenti e crescevamo per essere quello che siamo, per diventare due disperati nel fondo della bottiglia del caso.

Due chilometri. Da quel punto, seicento metri a destra. Poi a sinistra, per venti metri. Ecco, abbassa lo sguardo. Ecco la mia tomba.

Mia madre tentò di strangolarmi quarantesette anni fa. Mancavano sei mesi al mio primo compleanno. Non ho mai portato la cravatta. Sogno continuamente di fare la pipì contro la luna di Mélies.

Ammazzai il ramarro e me lo mangiai come si mangia un’alice marinata. Con gusto. Ebbi sete e incisi col coltellino nella vena del braccio; succhiai tutto il sangue che potei. Cominciarono a tremarmi le gambe. L’elfo X mi venne vicino: “Bel furbone”, mi disse, “hai trovato il tuo modo per ucciderti, eh?”

Mia moglie sta per morire. Non posso dire di essere giù per questo. L’ho saputo una settimana fa, soltanto. Sembrava sanissima, una bella giovane donna di trentacinque anni. Non fumava, non beveva… Nessun vizio. E poi quei dolori, l’ospedale… Eppure non sto soffrendo granchè. Penso che meriti di morire. Penso che mia moglie sia troppo lucente e meravigliosa per questo mondo di morti viventi.

Berto mi diede un calcio in culo. Mi girai. Ridacchiava. “Credi di essere furbo e invece alla fine chiunque te la puo’ fare.” Dissi che era vero. Ma con una sola eccezione. “Nessuno puo’ suicidarmi”, dissi ridendo. Tirai fuori dal cappotto la Walther, me la puntai sotto la gola e sparai.

Lessi il primo libro di Hermann Hesse seduto su una panchina, vicino allo stadio. Mentre giravo le pagine del tascabile sentivo il boato dei tifosi. A ogni capoverso, un gol mancato d’un soffio. Era un serrate che non finiva mai. Allo scadere, così seppi molto presto, la squadra di casa finalmente segnò.
“No!”, c’era scritto nel libro in quel momento.

[Immagine: Franz Krauspenhaar - Ritratto di capo del personale.]

[Tornato dal falso allarme - Facebook mi ha dato solo un'ammonizione - Diario di un milanese #15 non ha più valore ma alberi, alberi infiniti... Dunque riparto da un #15 bis (con la condizionale) e ringrazio molto Maddalena e Antonello per i loro commenti solidali. FK]

Quando l’idraulico entrò Gaspare lo seguì indicandogli la strada per il bagno. “A destra, poi a sinistra.” Non voleva stargli davanti, aveva paura. L’idraulico era un uomo potente, ed era ricco. Gaspare aveva paura di essere ucciso dal suo potere finanziario.

Quando smisero di fare l’amore Lela disse a Berto: “Va bene, è stato bello, ora rivestiti e togliti dalle palle che tra meno di mezz’ora torna il mio amore.” Berto rimase come colpito da un calcio negli stinchi. “Parli di tuo marito?”, domandò con affanno. “Ma no, idiota”, rispose lei mentre si stava rivestendo, “parlo di mio fratello.”

Il viaggio in Germania era stato fruttuoso. Tornai nel mio buco di fogna con due ordini per 150.000 euro. Naturalmente non avevo la percentuale. Restava tutto nel mio stipendio. Chi prendeva un buon 8% era Lulas, il mio capo. Quando Lulas alle sei uscì dall’ufficio per tornare a casa tirai un pugno violentissimo contro la scrivania. Al pronto soccorso dissi di essere caduto nel bagno mentre mi insaponavo i piedi.

Quando sparì la pioggia dal mio campo visivo vidi a circa cento metri una Volvo che mi si parava davanti a tutta velocità. E’ l’ultima cosa che ho visto. Sono morto con la Svezia stampata sul mio orrore.

A vent’anni Duilio si drogava con della volgare eroina. A trenta cominciò con la cocaina nei posti alla moda. A quaranta per smettere si mise a fumare canne grandi come fucili. A cinquanta Duilio si droga col litio. E’ arrabbiato con se stesso: sarebbe stato tutto migliore se avesse invertito le sostanze, ma la vita, lui l’ha capito ormai, è un senso unico preso in direzione vietata.

[Immagine: Franz Krauspenhaar - Putaintour.]

tolto da fb/per una patatina. per una patatina tolto da fb. la patata in cucina è regina [ricordo uno spot sulla tv svizzera, io ero ragazzo non pensavo al doppio senso, ero un ragazzo svizzero].

tolto dal social network per una patatina giovane su corpicino femmina giovane, pulito. niente sporcizia, no pornografia. fb è una banda di. una banda di. mia madre pensa all’idraulico. oggi ho commentato su la poesia e lo spirito una poesia di franco arminio. semplice e succosa come una patatina giovane e carina. [poi ci fu il tempo di rocco siffredi che fu cacciato dallo spot ma lui era diretto, anche se le patatine non si vedevano, coperte da guaine di cotone.]

tolto da fb per un felice tubero di carne. nutriente antro vitale, che dona bellezza, gioia, vitalità, vita, felicità a momenti di splendore. il sesso femminile puo’ essere svincolato dal resto, è il taglio magico della vita. le lacrime cadute per questo. in eserciti di imbecilli marciano desideri di ritorno a casa e ballano nuvole di patata [crik crok] nella testa dei soldati sfiniti che hanno contemporaneamente paura, fame, sete, voglia di patatina-sole, di patatina-vento, di patatina-tesoro, di patatina-amore.

tolto da quel covo-web social-fuck di buchi di culo per colpa del mio amore per te, donna. donna che da madre ci concedi il lusso rinnegato di nascere per vivere, e poi sopravvivere. meglio per questa gente il rombo dei b52, la loro guerra mondiale devastatrice di tutta la germania, la mia germania, da dresda ad amburgo – fosforo, forsforo per tutti – meglio il loro piano marshall da pezzenti e la loro propaganda e i loro presidenti texani affamatori della verità, meglio il loro dio che non crede in loro, che in loro non ha mai creduto.

non dobbiamo smettere di credere in dio, dobbiamo smettere di credere in molti che ci credono. abbiamo fame di verità, di amore, di sesso condiviso e fragrante che sia ristoro all’anima sbandierata da troppi predicatori della morte mascherata.

Barbera

Barolo Bianco Bonarda

Brunello Chianti

Dolcetto Est!Est!Est! Grignolino Gutturnio Lambrusco Malvasia Merlot Mirto Moscato

Nebbiolo

Riesling Rosso Rosato Sangiovese Trebbiano Verduzzo Vin santo Vermentino Valpolicella